September

Oh, der September ist gekommen!

Früchte bringt er, süße,

Wärme, braune Ernten,

spricht vom Glück,

auch, dass jeder Tag sanft

selbst Geschenk sei.

Jeder Strauchzweig haucht,

jede Seele.

So blühe, braver Sonnentraum.

Hoheitsvoll gehen die Sonntage ins Land

mit Liedern, mit Gebeten,

laut mit Glockenläuten, dankend.

Da geschieht's mir,

dass drei kalte rasche Winde wehen

und mich treffen.

Ich sehe auf die Fensterbank im Keller,

sehe meine Winterhandschuhe

und verleugne sie,

bei solchem Atem

in dem braunen Land.