Hummeln – Bienen im Pelz
Liebe Parkbesucher, liebe Naturfreunde
sss...sss...sss. Ich habe euch schon einiges über unseren schönen Park erzählt. Wollt ihr auch was über mich, die Große Erdhummel, wissen?
Ich lebe mit meinem kleinen Volk unter der Erde, gerne in einem alten Mäusebau. Dort habe ich im Frühling ein Nest gebaut. Als eine heimische Wildbiene bin ich tagaktiv, etwa wie ihr Menschen: 18 Stunden arbeiten, 6 Stunden schlafen. Mein pelziges Kleid macht es möglich, dass wir Hummeln bis in hohe Berglagen anzutreffen sind. Ich bin gutmütig und robust, aber auch trotzig, wenn ich etwas erreichen will. Natürlich habe ich einen Stechstachel, mit dem ich zustechen könnte, will ich aber nicht.
Im Winter ruht lediglich die Königin unseres Volkes, das bin in den folgenden Monaten ich, 20 cm unter der Schneedecke im Erdloch in Kältestarre. Das Glykol in meinem Körper und mein dicker Pelz halten mich dabei am Leben. Deshalb gehe ich in den nächsten Tagen in den sechsmonatigen Winterschlaf. Aber keine Angst, für euch bin ich ab und zu mal wach.
Wenn dann der Frühling kommt, reichen mir eigentlich schon 3°C aus, um zu fliegen. Nur leider gibt es da noch wenig Nahrung für mich. Erst wenn die Blüten des Huflattichs, des Krokus, der Schneeglöckchen, der Schneerose und der Weidenkätzchen ihre volle Pracht entfalten, dann kann ich meine Kräfte wieder richtig auftanken. Ein halbes Jahr Fasten macht nämlich hungrig. Kaum habe ich mich dann gestärkt, gehe ich auf Suche nach einer dauerhaften Bleibe zum Gründen eines eigenen Volkes, am liebsten wieder ein Mäusebau. Sollte da aber schon eine Maus wohnen, kann ich sehr ungemütlich werden. Wenn meine Drohung, Heben des Beines, nicht fruchtet, kommt mein Stachel zum Einsatz. Die Maus wird solange bedrängt, auch mal gestochen, bis sie ihr Heim an mich abtritt und verschwindet. Ich kann aber auch kämpfen bis zum Tod der hundert mal schwereren Maus. Notfalls tuts es aber auch ein Vogelnistkasten, ich bin flexibel und lege mich auch mal mit der Kohlmeise an.
Hier siehst du mich geschäftig beim Nektar sammeln und beim Bruthöhle anlegen.
Eine Bleibe gefunden, baue ich ein weiches, gemütliches Nest für mich und mein künftiges Volk. Danach lege ich 5 bis 15 Eier in von mir aus Speichel gebautes napfähnliches Gebilde. Mein Nachwuchs sieht dann aus wie ein Haufen Backerbsen.
sss...sss...sss. Ich bin eine fürsorgliche Mutter, ich drehe und putze die Eier ständig, durch Ankuscheln halte ich sie bei konstanten 35 °C. Einige Honigtöpfchen fülle ich mit Nektar, so als Notversorgung, wenn ich bei Schlechtwetter nicht fliegen kann.
Nach 20 Tagen schlüpfen alles Arbeiterinnen. Als Königin lege ich dann weiter bis zu 500 Eier, fliege aber nicht mehr aus. Das übernehmen jetzt meine Arbeiterinnen. Sie sammeln Blütenpollen in Depots als Nahrung.
Einige der 41 Hummel-Arten in Deutschland sind Nahrungs- und Lebensraumspezialisten, wie z. B. Eisenhut-Hummel. Wächst kein Eisenhut, gibt es keine Eisenhut-Hummel, gibt es keine Eisenhut-Hummel, kann kein Eisenhut bestäubt werden.
Im Spätsommer werden die Samen reif, durch die immer wärmeren Sommer bereits früher. Damit stehen uns immer früher kaum noch Wildblumenpollen zur Verfügung. Wird dann auch noch gemäht, sinkt das Nahrungsangebot drastisch. Das Ausweichangebot beschränkt sich dann auf naturnahe Hausgärten, Parks, Friedhöfe, Stadtrabatten, Gartenanlagen und einige ungemähte Randstreifen. Das klingt viel! Ist es aber nicht! Die Menschen mögen wenig bewachsene Steingärten, weil sie pflegeleicht sind. Dort ist es dann auch noch so heiß, dass wir uns die Füßchen verbrennen würden. Immer mehr Naturland geht uns verloren, es wird gebaut, begradigt, gepflastert und schließlich mindestens monatlich gemäht. Der Rasenroboter hält das Gras so kurz, dass ich mich darin nicht mal verstecken kann.
Die letzte Möglichkeit, unseren Hunger zu stillen, ist die Lindenblüte im August. Wir
brauchen 150 Milligramm Zucker am Tag – für euch ein winziges Körnchen. Gierig machen wir uns schon geschwächt über das letzte Angebot. Ein letzter Schluck und wir fallen tot zu Boden.
Unsere Königin im Bau wird apathisch, denn sie erhält zu wenig Futter und ist erschöpft vom vielen Eierlegen. Der Hummelstaat begehrt auf. Die eigene Nachkommenschaft tötet schließlich die Königin. Das ist der zwar gnadenlose aber notwendige Kreislauf der Natur. Nun schlüpfen neue Jungköniginnen, die alsbald ihren Jungfernflug beginnen. Dieser Paarungsflug dauert mehr als eine halbe Stunde, nicht alle Hummeln überleben ihn. Die letzten Hummeln sterben mit dem Verblühen der letzten Blühpflanzen im Herbst.
Die befruchteten Jungköniginnen, wie ich in diesem Jahr, suchen sich einen Unterschlupf zum Überwintern. Im nächsten Jahr werde ich dann nicht mehr bei euch sein können, dann übernimmt meine Nachfolge-Königin.
So, deshalb habe ich jetzt auch keine Zeit mehr für euch. Ich muss mir erst einmal ein Winterquartier suchen, dann melde ich mich wieder. …und passt inzwischen gut auf unseren Park auf! Ich verlasse mich auf euch!
Sss…sss…sss.